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Riposo...riposo...riposo...
Senza voce cullo emozioni vergate
dal sangue di un amore che
ancora deve sbocciare...
Costrizioni ingenue come
sorrisi riluccicano senza  darmi tempo...
e in esse odorano patimenti
strasbordanti di te...
In questo covo  odorante
amo vederti esangue dopo il
mutevole deviatoio di sospiri e
lacrime corpose d'amore...
Resto là, ancora ancorato al silenzio
di un lamento di cui non oso staccarmi...
Deh...Lingua senza decisione mi darà
il tuo bisogno e di nuovo l'incontro
si sancirà del suo intento sul nostro covile...

Underground... una calca impressionante! Una popolazione multietnica, variopinta, veloce, sfrecciante, ma nel suo insieme apatica. Il mio olfatto stuzzicato da un’infinità di odori gradevoli e meno. Si può riuscire a delineare com’è una persona anche da questo semplice movimento di inspirazione dell’aria e di decodifica degli odori. Così a breve ti appare il tipo o la tipa, la qualità del profumo o la dozzinalità del deodorante più economico, l’olezzo della pelle non lavata, la stiratura del colletto della camicia, il colore della stoffa del cappotto o dei giacconi. E non è tanto ricercare una corrispondenza fra odori, colori e censo di appartenenza, ma è un voler indagare più che altro sul “come” quella persona si presenti al nuovo giorno e ai contatti che si susseguiranno. Mi piace questo gioco di specchi, che faccio, ma tengo per me.

Quanto male può fare una carezza

se non è data con amore.

Graffi indelebili lascia sulla pelle

tic toc tac

la notturna bussa batte

contro il vetro

rapida intorno vola e

tac toc tic

riprova l'altro lato

senza tema

non si posa che scotta

toc toc toc

di nuovo ancora scende

invano sale e riprova

nel vorticar dell'ale

tic tic tic

più sottile il paralume

più brillante la luce

più caldo bruciante

tac...

brusco un lampo

attraversa la fiammella

tic

batte sul piede del lume

stecchita.

e il latte che si scalda

lo sguardo vacuo, una carezza retrattile

le medicine, il piccolo mondo antico

La sovrasto, eppure vorrei prenderla e alzarla

che indossasse un abito da sera

e un luccichio che salta, negli occhi

Ma la mamma ha il latte che si scalda

 

 

vivere non a colori

Come al solito arrivavano insieme. Prendevano lo stesso treno alle 7,22  alla stazione  di … tutti i lunedì e giovedì. Gli altri giorni ognuna completava l’orario in scuole differenti.
Per quell’anno nel medesimo corso, una insegnava italiano, l’altra storia e geografia, alla stesse classi.
Alle otto meno dieci,  in un copione abusato, Lidia e Sara entravano nel cortile dell’Istituto Professionale Thomas A. Edison, fra due ali di allievi. Lidia, cinquantenne molto curata nell’aspetto e molto imbarazzata, cercava di camminare meno rigida, senza muovere troppo le spalle, sentendosi osservata da cento occhi, pensando se la sua capigliatura fosse OK.
Sì,  pensava proprio: “OK”  perché era moderna e simpatica e spiegava la letteratura italiana come se gli autori fossero stati vivi, lì, a portata di mano, coi loro difetti e pettegolezzi.  
L’altra aveva dieci anni di meno. Della stessa altezza, ma un po’ più tozza. Indossava mocassini bassi e aveva capelli neri e mossi. Non era antipatica e possedeva una certa ironia. Con lei la storia era una fiaba e nel contempo un’interessante disamina dei fatti; per lei non era necessaria una data precisa, bastava l’individuazione del periodo storico (decennio più, decennio meno). La geografia che spiegava era come un viaggio affascinante attraverso i continenti su di una nave affollata di emigranti. Sul ponte c’erano tutti gli allievi urlanti che salutavano quelli che erano rimasti a terra,  col fazzoletto al vento. Ma ai ragazzi dai quindici ai diciannove anni, già uomini e donne, con le loro piccole felicità e i loro molti problemi, interessavano le prof per quello che erano non per quello che spiegavano.

I muri, le gru di fianco

 

sembrano sposi

alla festa del mare
 

nella sera di vele, su alberi loro

a librarsi i gabbiani

 

la schiuma, sulla rena

di chi è già passato
 

I capelli

 

scompigliati dall'Ostro

a darsi ad un raggio

Stella perduta

fra galassie fluttuanti

in un mare di silenzio,

cala la notte

sulla laguna

di acque stagnanti

mentre vai lontano

dalla foce del fiume,

chi disseta

ora la tua bocca

avida e vorace?

Sei con me ancora,

non puoi andare via

senza che io lo voglia,

che ne farei delle tue parole

tatuate sulla mia pelle

se non posso cancellarle

nè rispedirle al mittente.

 

 

 

Sensuale questa musica

mi spoglia dei vestiti

accende la mia carne

in cerca di un sapore.

 

Disegnami sul corpo

arabeschi d'argento.

Come la terra

ho bisogno di essere amata

per dare frutti,

desideri e passioni si alternano

come il giorno e la notte,

un sole d'inverno non scalda

... troppo lontano,

giro e mi rigiro...

ma non posso farne a meno,

mi accontento

della sua tiepida luce

ma ho bisogno anche

di pioggia e di vento

per dissetare l'arsura

carezzare il mio corpo

e calmare il tormento.

questa che vivo, vita non mi pare

batte gelido il cuore a malapena

nel fondo l'anima perde la carena

fremiti non mi corrono la pelle

gli occhi non bevono più le stelle.

questa brezza lieve calma piatta

avvolge tutto come fosse ovatta

il tempo dei rintocchi è fatto lento

non vedo colori ne odori sento

seppure indubbiamente campo.

sorgi fenice vienimi a pigliare

aprimi il petto fallo sanguinare

che duolo ansie e gran tormento

vengono poscia un grande godimento.