Scritto da © Anonimo - Lun, 07/12/2009 - 21:52
Sta al bosco una biblioteca colma.
Dice del vento che non saprebbe dove curvare i rami
se non vi trovasse consiglio: e per ciò sfoglia.
Non c’è sentiero per le corse d’aria
o quei pensieri d’acqua che fanno tanto mare per ogni chiglia d’astro;
parrebbero corsi ai fiumi
se lui potesse riposare sul prato
e intanto dice: tagliate,
ch'è già Natale.
Noi osservammo grati uno spartitraffico d’acciaio
e i catarifrangenti in vetta ai pali
e fummo cauti.
Ma cosa cambierebbe all’abete
se non secchezza in diversa luce
per questa chiusa gioia
ch'è già Natale?
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