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Di luglio

Di luglio i suoni mordono il sole
e la risacca arriva fino al monte.
Il cuore è vuoto da decenni.
Forse non ha mai amato.
Solo sentito.
Il cuore è sepolto da nevi perenni.
Di luglio.
Da silenzi di avi e malinconie.
 
I giochi di ragazzi là fuori,
pirotecnici sapori di inquieta indifferenza.
Ogni stelo tradisce l'origine del mondo.
Amore è un gioco ormai disusato.
E pure la noia.
 
Fra poco c'è un porto,
laggiù,
oltre il mare di luglio...

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