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Scritto da © Ezio Falcomer - Mer, 09/01/2019 - 12:11
E le notti scivolano via
come persiana, come pneumatico.
E il romanzo rosa
della nostra illusione
cerca emozione, una grattata alla schiena,
o una passione, o una distrazione.
Comunque uno stop al terribile silenzio
che inghiotte ogni cosa.
come persiana, come pneumatico.
E il romanzo rosa
della nostra illusione
cerca emozione, una grattata alla schiena,
o una passione, o una distrazione.
Comunque uno stop al terribile silenzio
che inghiotte ogni cosa.
Ti prego, non mi svegliare.
L'indomani è lontano,
almeno così spero.
L'indomani è lontano,
almeno così spero.
A volte non serve buttarla in poesia.
È una scusa
per non saper affrontare il mondo.
È un pretesto per ingozzarsi di dolcezza
inventata col bisturi della scrittura.
Dolcezza fatta di polpastrelli,
occhi e narcosi.
È una scusa
per non saper affrontare il mondo.
È un pretesto per ingozzarsi di dolcezza
inventata col bisturi della scrittura.
Dolcezza fatta di polpastrelli,
occhi e narcosi.
Svegliami solo se...
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