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Buio è tutto questo dolore

Buio è tutto questo dolore
che m’ingollo nel vino bianco da due soldi
quando la sera passa
In quell’approssimativa voglia d’uccidersi.
Buia è la mia sigaretta e il mio ultimo amore
che ancora si tormenta sotto la carne
venendo fuori in un fiotto di sangue crostificato.
Buie sono tutte le paure e i paludosi peli pubici,
la negra intossicazione da farmaci, la mia cecità,
la bulimia, il mio essere rapsodico, disforico, ronronante ,
il cambiare stoffa a secondo dell’interlocutore.
Tutto questo grida sommessamente, si serpentifica,
mi apre, si riempie svuotandomi, calunniandomi, insultandomi,
bestemmiando e ringhiando.
La gioia se ne è andata in villeggiatura,
 lontana da occhi indiscreti,
la gioia, elabora nuove strategie
per fregare il prossimo farlocco
e io m’ingollo il buio, la sera, terribilmente solo.

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