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La mia festa non ci sarà

La mia festa non ci sarà.
Non comincia all’inizio.
 Quando il potatore
ha finito di segare, è lì la festa.
È  nell’incavo del tronco.
Negl’organi  malati che
s’infarmacano per poter sopravvivere.
Io vivo nell’altra metà della luna,
dove l’ombra azzurrina del cratere,
chiama i frutti del freddo “follia”.
Non invecchiano i folli.
Appassiscono.

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