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Questa mattina non ho voglia di ridere

Questa mattina non ho voglia di ridere.
Voglia di abbaiare. Come una rosa cianotica
che s’affloscia su un bicchiere.
L’ uomo privato della gioia del suo fonema.
 
È triste la vita dei sensibili, la mattina .
C’è tutto il peso tragico
d’un nuovo svezzamento al mondo.
La fatica dei miopi davanti
a una montagna invisibile.
 
Però mi sono svegliato con la voglia di scrivere.
Il rifugio nell’arte. La boheme.
 Per regalare all’autismo della mia mediocrità
uno schizzo di colore. Una gioia perversa.

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