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Tutto il suo essere superflua

 Hanno una vita immobile le cose della poesia,
sono manichini.
L’Apocalisse è in atto a ogni parola
spogliata a forza dal sangue e dalla terra
e lasciata andare al mondo così,
pigramente necessaria.
Malinconicamente, credo che la poesia
mi mancherà molto quando se ne andrà,
m’ha dato tutto il suo essere superlfua.

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