Scritto da © gatto - Sab, 02/02/2013 - 13:30
Strani sentimenti se l'alba trasale
e sono sempre all'alba delle cose:
non ha luogo la partenza, la rinascita,
tutto guida ad una stasi di laghetto
senza increspature, ma dopo?
Nei verdi prati del campo,
abbandonato ad un sogno di vittoria
segno il mio goal sfiorato
dal portiere (o era una casa il campo
di gioco, la luce accesa sopra i nostri sogni?),
sillabe inargentate da una musica
troppo bella per essere udita si spandono
sul momento della rete segnata,
del felice ramo del risveglio.
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