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Rimane

 
Piantare croci in un roseto d’inverno
dando nome alla goccia  
chiamandola tempo.
Hai scordato l’allegria 
ogni volta che cadeva sul viso 
 
eppure lieve 
inghiottivi tristezze e la pochezza d’intorno 
e
silenzi, come tendine bianche abbassate
scavando vuoti dentro il senso del tempo 
 
rimane un battito d’orologio in più 
frugando in tasca fra le parole 
o fra le nuvole
nei giorni carichi di neve 
 
 

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