Incalza l'onda,
s'alza, s'arrotola,
s'arruffa,
gonfia di rabbia
spumeggia,
rotolando su se stessa
il proprio furore.

Schiuma bianca
su un corpo livido
dal vento
e dalle correnti,
s'abbassa
e poi s'inarca,
riprendendo vigore.

Punta dritta
sulla riva,
incorporando
pietre grigie
e il fondo del mare:
quasi armi
a chi le si oppone.

Ora il vento
le cambia direzione
ma non la forza,
né il suo colore:
plumbeo
del suo potere,
affronta la meta
come un cavallo
al galoppo
spronato dal suo cavaliere.

E quella massa argentea
brilla come uno scudo
verso il sole:
tumulto nel cuore,
la sua voce è un boato
che orchestra quell'onda
senza calare di un tono.

Solo gli uccelli fan festa
e noi, miseri uomini,
restiamo a guardare.

Patrizia Targani Iachino