Storia nella Soglia di Casa

 
Solo nell’intimo
l’inverno del ricordo
è più di uno stridio
nel petto.
 
Un pianoforte ripete
le forme di una nota
sulle dita,
poi muto le cuce
 
dove si rabboccano stoffe sulla pelle,
ricami uniscono tele e spartiti
tra le punte di una forbice
che ritaglia un cappio col nero,
 
e dall’ombra,
unto è il silenzio
del colore di questa stanza,
palpebre che il bianco
getta tra le tende,
 
se socchiuse
di mille voci
raccontano storie
tra la soglia di casa,
 
e dal suono brilla
tra le tante chiavi
un sonaglio qualunque.