In quella strada vestita di storia

 
La mia infanzia è scritta
sulle scialbe facciate
dei palazzi secolari
della strada che mi svezzò
con il metodo antico.
 
In quella strada vestita di storia
che affaccia al Vesuvio
io vidi la luce nell’umido basso
di un angusto cortile;
partorito sul lucido marmo
del tavolo in noce costruito da mio padre.
 
Ho mangiato molliche di pane
imbevute nell’acqua di lauro
e cianfotte  a minestra
nella cucina che sapeva di legno piallato.
 
Ho sofferto il freddo dei basoli
che taglia le suole e mette geloni.
 
Ma ho pensieri di festa
che aleggiano pittoresche serate di quartiere
alla rincorsa di maggiolini dorati.
 
Ho rimpianto per quel sonno ammaliatore
che veniva a prendermi sulla soglia di basalto
mentre i grandi
parlavano dell’arrivo della televisione.  
 
E i falò di gennaio che toccavano il cielo
danno luce a momenti di gioia.