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Le parole sono arrivate. Affogate 
dall'uso distorto della gomma 
e cotte da sei anni di sole.
 
Hanno ceduto il loro peso 
all'oro del silenzio.
 
Non c'è più storia 
oltre il colore sbiadito del legno
nella casa aperta del bosco.
 
Non c'è più storia da dire o da tenere 
sulle labbra, da raccontare, alle tue.
 
Rido d'isteria fino ai crampi agli occhi
e mi chiedo per quale motivo 
mi hai portato fin qui.
 
Il mondo è così sciocco. 
Diverso dalla leggerezza dei giochi con la corda, dei salti
acrobatici subcielo o del vento sciolto sulla lingua.
 
Essere niente 
è solo l'ultimo tentativo di sopravvivermi
- in te -

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