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Scritto da © Greta Leder - Mar, 30/11/2010 - 11:37
Tamburello di dita
nervose.
Sforzo inutile
di sembrare
distante.
Punte di piedi
che non trovano pace.
Ormai
il tuo sguardo
è rivolto
al prossimo orizzonte.
Il mio sprofonda
nella certezza del mai.
Tempie battono
colpi di pistola.
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