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Giorni

Giorni maledetti, strisciati dal buio
a invadere la mente malata di
utopie del cuore e della carne.
Desideri clandestini e traversi,
quando il giorno declina,
e le speranze han corto il fiato.
 
Giorni benedetti, riflessi di luce
a dipingere colori sopra il grigio,
arcobaleni e suoni di bellezza e risa
per stanze non più vuote.
Il fuoco acceso brucia finalmente,
e bolle il sangue.
 
Giorni del presente come matite,
avanzate e consumate, con poche tinte,
su carta comune comunque riciclata
disegnano figure stilizzate, spigolose,
senza chiaroscuri e senza curve.
sotto un cielo cui manca l’azzurro
e il sole è un cubo bianco.

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