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L'aria di mezzo

 
 
Non respiro la sommossa,
l'inquietudine dei martìri.
Provo qualche giravolta
ancorato ad un lampione.
 
Si dileguano i guasconi,
tipi foschi che disertano
mentre cedo sulla faccia.
 
Le carezze si alimentano
in presagi d'alto amore;
siamo atrofici aquiloni.
 
Caporali e mezze gonne
mi sorvegliano dinnanzi;
quando il turno è ricucito
mi regalano occhi persi.

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