Scritto da © woodenship - Lun, 22/10/2018 - 11:22
E' con insonnia e senz'ali
o temporali, che nelle gronde
giù s'affonda in grappoli la stagione
come pigiata, frusciando succo aspro
frutto che al battito spremuto in gola
si corrompe, come pure la nostra verità
ogni anno manifesta e vizza
d'un pezzetto in polvere finito
capovolgendosi: pietosa bugia
si respira, d'illusione lievitando
leggera come nota d'arpa che sappia
della terra dissodata l'assenza di requie.
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