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Questioni

 
 
                                 di trame
visive lo sfilacciarsi, nel friggere
sonoro sotto un capannello
di stelle sul limitare del decorso
abituale e solitario: di qua è
che ci si sta groviglio di stenti.
 
Di là ci sta il non esserci.
 
Tra qua e là solo una membrana
a frapporsi sottile di domande, quasi
impalpabili
stupefacendo che ci vengano
a tavola
pranzando; stupide, a ben vedere
anche quando, stupiti, a ispirarcele
è un cespuglio in gran spolvero:
 
gialle, purpuree, ocra, screziate...
le sue foglie lisergiche, ipnotiche
che sembrano far festa
in gara cadendo
invidia suscitano in chi si ruga
 
ingrigisce e degrada di qua
nel segno del perchè di tanta
lussuriosità di veste variopinta
assunta a poco dal disseccarsi
delle vene atterrando
di là.
 
E su, per le cime spoglie
volando alto si chiede
cosa ci stiano a fare spurghi
pur dai nodi legnosi di livree
arboree, resinosi di grigi merletti
resi servili, perciò infelici tra qua
e là

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