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Ho saputo che la vita prescinde

dal buio che annuda la pelle

così che la notte è ancora più sveglia

se piagata di occhi che insidiano

le distanze a gomitoli

di quegli aghi che hanno crune per luci.

 

 

 

 

Stanotte è arrivato un temporale e ha fatto saltare

l’elettricità. Quando ho guardato fuori

dalla finestra, gli alberi erano traslucidi.

Sono tristi gli alberi, pensavo nel bosco. Chissà quanto, coi loro arti contorti che crepitano e si spezzano talora, sotto l’algore cattivo del vento, giunto da chissà dove a insinuarsi tra di loro come spie di un nemico accidentale. Sono tristi e soli, infilzati per sempre tra le stesse anguste zolle come tra sgherri muti e sordi, inchiodati, intrappolati nella terra coi tronchi rugosi e lacrimosi, su cui qua e là qualche tragico occhio si divarica come una ferita e mostra, dentro, la pupilla di legno, tale e quale cieca come fuori.

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Dove posso mai guardare,

adesso,

per togliermi quest’affanno dagli occhi,

come una piaga,

la traccia traslucida d’una bruciatura. Dove?