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Il vento, questo punto, che prima ancora, prima la tela sia pronta

è viola tramonto

infierire i passi, e in petto, in viso le dita

tendini

e vuoto
e tempo
troppo tempo
inutile tempo
per non vivere
 di chi è questa vita
che ho incontrato
sulla mia strada
e mi cammina accanto
stringendomi forte la mano
fino a dolere
 
la strattono
ma non si stacca
mi sta addosso con l’alito della morte
sempre più vicina
sempre più dentro
la mia anima
 
ha mani viscide
che si attorcigliano
alle mie vene
e ne spremono
il sangue ha unghie affilate
che graffiano la mia schiena
 
andrò con lei
mano nella mano
ovunque mi porterà
incapace di disfarmene
fin quando
anche lei svanirà con me
e allora

sarò libera