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siluro

La Poesia è come un siluro,
nel suo mirino l'Amore,
i suoi Versi una Flotta
i suoi cannoni
verso il Cielo,
la sua Sinfonia un esercito
con prime linee allo sbaraglio
e poi i suoi generali

Fragilità e Potenza

che con calma spietata
pianificano la grande strategia
dell'Immenso.

I pulcini di Bruzolo

 

Quando giocano a pallone
i pulcini di Bruzolo
sono forti
son veloci
sincronizzano i passaggi
e fanno gol.
Non temono gli avversari
son decisi
sono uniti intelligenti
tutti per uno
uno per tutti
è grande gioia
veder giocare
i pulcini di Bruzolo.
Che emozione !
il mio cuore è felice
con occhi a lacrimare
quando fanno gol.
Non c'è juve
Non c'è toro
quando in campo giocano
i pulcini di Bruzolo.
W  W  W .
 
renato finotti .

 

Incosapevoli prigionie

 
La vita è mistero e magia quando lasciamo aperte le porte sull'infinito, quando siamo disponibili ad imparare nuove lezioni, quando rinunciamo a patologici fanatismi che ci precludono l'acceso a strade meno battute, quando neghiamo al nostro cuore la possibilità di aprirsi alla meraviglia di ogni istante di vita vissuto con sincerità.

Aldous Huxley sosteneva, che l’essere umano è un anfibio multiplo, dotato del privilegio di vivere in più mondi , ma spesso rimane imprigionato in un unico mondo che alla fine diventa la sua angosciante bara-prigione, e quel che peggio, è che molto spesso non l'abbiamo scelta liberamente e consapevolmente: è solo il risultato di una serie di condizionamenti e di bisogni inconsci.

Non ci si chiede mai abbastanza quanto siano l’amore e la fiducia a determinare le nostre scelte piuttosto che la paura e la mancanza di autentica fede nella vita. Nel momento in cui l’uomo si è gradualmente dissociato dall’identificazione con la natura e con il proprio corpo, ha dovuto inventarsi surrogati di vita e di spirito: Ovunque, siamo circondati da falsità: Falso cibo, falsa bellezza, falsa fede,falsi corpi, false identità fasulle, falso amore, falsi valori.

alle 8 di sera

l'alone di luce dei lampioni
attraversato dal fumo bianco
delle caldaroste
brilla la pioggia
sullo scuro asfalto
della piazza semideserta

alle 8 di sera
qualche saracinesca
si attarda a chiudere
in attesa dell'ultimo cliente

e percepisco il silenzio
di questo freddo che avanza
inrispettoso per chi
adesso non ha un tetto
sotto cui ripararsi

ho il cuore triste
come questa piazza
che chiude i battenti
alle 8 di sera
aspettando il ritorno
di un tiepido sole
che ridesti la vita.

Non sono un poeta

Non sono un poeta,
e nemmeno scrittore,
ma mi piace giocare con le parole
e se la notte mi sento solo,
scrivo dei versi
per prendere il volo.
Cari amici, veri scrittori,
spero di entrare nei vostri cuori.
Non vi voglio adulare,
e nemmeno “comprare”
ve lo assicuro
per me scrivere è soltanto giocare.

Franco

gli amanti del rosa

di Odo Tinteri

gli amanti del rosa

di Odo Tinteri

Un mondo di colori

gerani

Dimora
in quei messaggi
l'eco dei tuoi morsi
banchettarsi
fra le dita, fra le cosce
seduti, rovesciati, accavallati
scivolarsi spalle al muro
goccia a goccia a goccia
 
I gerani sono secchi, amore,
non ho più voglia di innaffiarli

 

 

Cesti di fiori secchi

Cesti di nulla

di cose colorate come foglie
e sassi, e vetrini
di risvolti
riemergono dal tempo
come quando
l'impotenza del gesto
la terribile incertezza
di stare lì per perdere
noi più inutili
di sospiri scappati

 

 

 

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