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Ieri sera abbiamo giocato.
Tenendoci per mano come due cuori bambini,
ci siamo divertiti reinventando antichi giochi.
E’ stato bello trasformare gli anni passati insieme
in tanti bastoncini colorati, confonderli nel ricordo
e gettarli così intrecciati nel vivere quotidiano.
Ho cercato di sfilarli lentamente ad uno ad uno,
per ricordarne nei colori il significato passato,
ma il sorriso dei tuoi occhi ha distratto la mia mano.
Cosa ne dici, ricominciamo daccapo?
 

 

E’ quel silenzio assordante nel suo dire nulla  

 

 

 

lo so m'aspetti ma'

e sto per arrivare ma, prima

due o tre cose ancora devo fare

dire ad Asia sempre di studiare

per conquistarsi spazio e dimostrare

a se stessa tutto quel che vale

lasciarsi uno spiraglio per poetare

e quella dolcezza innata coltivare.

 

Veder se riesco a fargli bene il conto

spiegar ai figli se non ho fatto tanto

non fu malanimo ma soltanto incanto

quando presi per l'aere a librar le penne

che il peso della domestica giornata

m'uccideva più d'una bipenne

e feci in ver per loro quel che doveva

un padre non eccelso che la covata alleva.

 

Finire questo canto da lasciare

non a memoria che non voglio restare

per metterlo sulla bilancia e misurare

se almeno c'è stato del buono da gustare.

 

Un giorno tra i tanti
una sera in arrivo
Plaza De Espana
è un crepuscolo rosso
auto che al volo mi guardano
e scendo la scala
di questa metro
che porta profondo
poi ancora esco.
Un senso di freddo
mi avvolge di nuovo
sciarpa sul collo
e chiudo gli occhi
il vento spinge
nel cuore i ricordi
e sorrido
per questo sapore di Genova.
Bassa la testa cammino
le mani in tasca
guardo i miei passi
le scarpe degli altri
sento un musico pianger gitano
percorro Gran Via
son tutte accese le luci stasera 
El Corte Ingles
ha i soliti cuculi appesi
di ogni Natale in arrivo
bimbi immobili li guardan storditi.

Oltre, cammino
incontro Joaquin.
"Qui, han camminato Pablo e Garcia"
e aggiunge "Lo sai?"
Rido, "Come non so?"
Scambiamo due chiacchiere dos tapas e via
dietro ad una clara facciamo poesia
la nostra poesia...
È un sogno reale
è un colpo di vita
questa storia infinita
con te...

 

 

è quasi giorno e non se ne va la notte
testarda rimane e confonde i ricordi
di troppe ore consumate inutilmente
e disperatamente vomitate nel buio

 

è quasi giorno e il vento sulle imposte
danza al ritmo di un antico cigolio
lo aspetto mentre attraverso i vetri
guardo la mia ombra che si allontana

 

é quasi giorno e non se ne va la notte

 

Mi manca un amore

c'è posto nel cuore

per una persona speciale.

Mi manca il calore

lievi carezze

ricevere e dare.

Mi manca dolcezza

di pelle su labbra 

epidermide fremente.

Mi manca morbidezza

da abbracciare nella notte

tepore nel buio di piume.

Mi manca di più non so.

Mi manca sognare.

giorni come tomi

non ne aprirò più uno

non leggerò una pagina

un rigo in futuro, li metto

impilati sulla mensola

a raccogliere polvere

nel tempo che mi resta

perché se quelli che ho scorso

non sanno darmi serenità

e mi sembra di aver perso

il tempo a trasportar acqua

con un paniere di vimini

allora siedo sotto una ficaia

aspetto qualche frutto fatto

e se per l'impazienza

memorabile ansia goliardica

qualche volta mi urticherò le labbra

aspetterò di cogliere quello dopo, morbido

appena grinzo con la goccia di ambrosia

e mi addolcirà la bocca più

della solita marmellata.

se quello che impariamo dalla strada
poi lo scordiamo lungo la via

 

se al mattino non trovi più rugiada
è il segno della vita che va via

 

se alla sera al tramontar del sole
non scorgi più le rondini in volo

 

vuol dire che alla fine del viaggio
non hai più compagni, sei rimasto solo

 

corri uomo, corri…
 

«Io gli credevo. Avevo fiducia in lui. Lui rappresentava la patria, la continuità. Cosa volevi, Maria? Che mi mettessi coi comunisti?»
«Che c’entrano i comunisti? Sempre co’ ‘sti comunisti. Mica c’erano solo i comunisti nella Brigate partigiane. C’erano i bianchi, gli azionisti. E tu? Tu coi badogliani. Con quello. Già dopo Caporetto si sapeva chi era quello. E poi le guerre coloniali, ad ammazzare indigeni con l’iprite. Ma come si fa ad essere Badogliani? Giuseppe, dimmelo, come si fa?»
«Io non lo sapevo. Sapevo che lui era con il re…»
«E già, infatti era con il re, anche quando sono scappati e hanno lasciato Roma indifesa. Gli alleati ci avrebbero protetti e invece no. Hanno pensato solo a mettersi in salvo loro.  E ci hanno lasciato qui, nelle mani dei nazisti. Tu che ne sai? »
«Io lo so. Io ero in montagna, mica a Brindisi con loro. Sarà stato mal consigliato, sai…»
«Si, proprio. Mal consigliato… come Mussolini. Sono sempre mal consigliati questi. Mai una responsabilità personale per le nefandezze che hanno commesso. Lo so che eri in montagna. Ma noi eravamo qui, Giovanni ed io. Qui a Roma, coi nazisti che imperversavano. Che ne sai tu?  La città sembrava morta, morta. I nazisti ovunque, come un cancro. Ci difendevamo come potevamo. Sempre a scappare da una casa all’altra, con la paura di essere denunciati.»
«E certo. Io ero altrove. Giovanni ti era vicino…»
«No, non è questo. Troppo facile, Giuseppe. E’ che le scelte definiscono gli uomini. Io non ti amavo più. Non ti stimavo più. Tu hai fatto una scelta, ed io ho fatto la mia»
«Ma che c’entra la politica con l’amore? Noi pensavo di sposarci, di fare dei figli insieme. Tu mi hai tradito. Mi hai tradito: è questa la verità, e basta.»
«C’entra. Quando la storia prende il sopravvento sulle nostre storie personali, c’entra. Io non ti ho tradito. Siete voi badogliani che avete tradito gli italiani.»
E Maria se ne andò, sbattendo la porta. Stavolta per sempre.

 

 

Come si chiamerà la notte dell'uomo
da questo palazzo del mistero?
Tiro le fila di questo immaginio
e mi domando
se al muro del pianto
o all'alba dell'appena volato
quando gli angeli scenderanno dal cielo,
cercheremo forse scuse
le prime a venire
oppure
mormoreremo guai,
i motivi per cui,
i più reconditi e tristi pensieri,
o il lamento,
quello dell'eterno
reptante che scoda.

 

Quando gli angeli scenderanno dal cielo,
forse avremo
frottole da enunciare
erette apposta
salvando bibbie su bibbie
che ognuno s'è inventato,
sventolando magari
finti libri neppur mai letti
o anelli preziosi
da elargire appena il buio
compie le prime mosse
o celando altre gioie fasulle
che sempre non vengan mai... a mancare.
Pronti, non ultimo,
a nasconderci nel buco del topo
come sempre mentendo
proferendo perfino
l'ennesima stupida eterna bugia
perfino a se stessi.

 

Quando gli angeli scenderanno dal cielo
viaggeremo di notte
perché la notte sarà il giorno
e Neda distesa per strada nel sangue
nuovamente rialzata
come un ritorno di vento
appena volato sorriderà di nuovo,
e noi, millanta polmoni a fuggire
navi sul mare
sommergibili austeri
tappeti di corda e funi di rame
scelte esaurite
e i piani... più tasti.
Ahimè
saper perdere non fu insegnato. 

 

 

Quando gli angeli
giogheranno la terra,
dei ributtanti la mano
col ghigno sornione
farà impiccare il nostro vicino,
il parente lontano,
il fratello di sangue,
perfino una madre
se fosse essenziale,
salvando i piedi e le scarpe
per lacci e ricordi a stringer paure
del collo appeso...
Ad uccidere pur di rimaner
in qualche modo, vivi.

 

Quando gli angeli scenderanno dal cielo
Getsemani sarà
umanità avvizzita
e il vento uno stupido che sferza il passaggio.
Piaghe profonde aperte
la terra, un mare in tormenta
e le nostre paure... il nulla.
Un immenso fragoroso nulla.

Quando gli angeli cadranno dal cielo
saremo polvere di presagi finiti
oppure sopiti percorsi di vita,

 

 

seppur male... vissuta.