Il bosco in quasi inverno - ch'è già Natale.

 

Sta al bosco una biblioteca colma.

Dice del vento che non saprebbe dove curvare i rami

se non vi trovasse consiglio: e per ciò sfoglia.

Non c’è sentiero per le corse d’aria

o quei pensieri d’acqua che fanno tanto mare per ogni chiglia d’astro;

parrebbero corsi ai fiumi

se lui potesse riposare sul prato

e intanto dice: tagliate,

ch'è già Natale.

 

Noi osservammo grati uno spartitraffico d’acciaio

e i catarifrangenti in vetta ai pali

e fummo cauti.

Ma cosa cambierebbe all’abete

se non secchezza in diversa luce

per questa chiusa gioia

ch'è già Natale?