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Noi, che dal settantadue uscimmo quasi.

 
 
Noi che saltammo sui piedi ai celerini
noi, da tempo, abbiamo posato le battaglie
e usciamo a malapena per i funghi.
 
Li abbiamo visti i manganelli a squadra
avanzare gragnuolando,
più compatti dei rovi in pieno luglio,
e sono stati ideali duraturi
quelli di noi che infissero le mani sulle spine
e lì rimasero aggrappati a sanguinare
o poi a morirne.
 
E che rimane dei tanti canti in sorte?
Dei fumogeni passati a pezze intrise?
Delle pietraie sventrate a fare colpi?
E delle colle prese ai pesci nottetempo stese?
 
Un lampo nello sguardo tra corsie opposte:
dal fievole ricordo quasi un rispetto antico.

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