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Scritto da © taglioavvenuto - Gio, 15/04/2010 - 01:41
Una distinta, voce
passa, per la notte, liquida
discende, per la gola. Il tempo piove, sconosciuto agl’occhi delle primule
non ha fretta, oltre le foglie inquiete, i loro grani d’oro, adagia
il manto
Pieve di collina
rabescata e calma, di un mare verticale, dove le vesti sono dell’infanzia
e il grano
tenere le viti, bianche e dolci
e i massi, levigati dall’usura, spiccano
invisibili
Riflessi nella gamma
Porta
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