L'amore non esiste

L’amore non esiste. A chiari segni di fuoco
lo vedo nell’inferno dei tuoi occhi, sulla frode
anguinea del culo che mi offri stasera (con
una voglia ferigna e crudele che tu, che io,
ostinati, beviamo nell’inconfessabile con-
sapevolezza di usarci a vicenda, per gioco),
in ogni matrice di odori ch’è il tuo languido
sesso, in tutto ciò che dici, in tutto ciò che fai
- o pensi. L’amore non esiste, benché dopo la
battaglia un po’ intristita mi guardi, quasi
implorando da me la freschezza d’una parola
che uno spicchio d’eterno possa aprirti
oltre il fango delle nostre misere carni sudate,
oltre noi amanti, oltre l’ultimo sputo d’orgasmo.
Però io ho visto in te la verità e la menzogna,
prima - una febbre di spasmi, dopo - l’inquieta
attesa delle mani tue che cercavano le mie,
sopra il lenzuolo disfatto. In me, non avresti
veduto altro che la verità, nuda, come le tue
grandi labbra di rosa. Adesso, potrei anche
dirti che t’amo, così, per consolarti, ma solo se
mi concedi ancora di bere dal frutto più bello
che hai, nascosto fra cento venefiche spine.