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Scritto da © Anonimo - Dom, 20/06/2010 - 09:57
Quando ne partirò
si fermeranno ai piedi
le secche strade che lasciai.
Nella polvere del collo si scioglieranno
i nodi - tutti i nodi che le tennero.
Non parlo dei raccolti che questa terra
pur piccola pur consunta
mi diede senza mai seminarla:
raccolsi ogni passo maturo
che non potai.
Questo dolente orto che mi trascina,
senza radici alle piante,
è l’unica patria indivisa
e la sola di cui armo
la fionda.
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