Scritto da © ferdinandocelinio - Gio, 22/03/2018 - 15:10
in queste rovine cangianti
il muschio è diventato cosa sacra
le colonne abitano lo spazio
come spettri mentali,
geometriche paure della vita che rimane
nel verde piatto dei nuovi sospiri
ci sono io zulù,
abiezione della saggezza,
capitello squartato nella confusionaria faccenda della memoria
poi il silenzio del futuro, tacito come tutte le incognite
nella viscosità della vita dal verde procurata
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