come stasera

corre il tempo
più del mio passo
e mi lascia indietro
a guardargli le spalle
diventare secondo

 

una gara bastarda
tra acquiloni dal filo di lana
e quelle lancette
così diverse tra loro
-ma-che non zoppicano mai

 

eppure, talvolta si ferma
in un gesto una parola un cassetto,
nel nome del padre
davanti ad un bignè con la panna,
nel fiore appassito
tra i fogli ingialliti d'jimenez,

 

e mi guarda
la mano toccargli la sua

 

come d'autunno la pioggia
nel fango di angeli veri,
una madre la testa
così bella anche senza capelli

 

come stasera,
nel profumo d'anais anais