Poesia della perdita

Prima di vedere la bara scivolare giù

sento che la tela del mondo è lesionata,

non tanto nei colori che restano tenui,

quanto più nei volti dei soggetti dalle espressioni sconfitte.

 

Acre come l'orina è questa vita,

Marzo ha smesso di cominciare

da quando non siamo più a Febbraio,

sulla mia pelle è solo l'inverno.

Solo  l'inverno.

Solo l'inverno.

 

Condannami oh  lesione

con le mie lacrime

ingenuamente belle d'Avorio.

 

Ora non penso più a te,

ma penso alle tue mani fine

prima della sepoltura,

al tuo taieur fatto su misura

che ti stava perfettamente in corpo

e a quel sorriso che non c'è più,

non per colpa mia una volta,

senza nessuna goccia di sudore sulla fronte,

senza nessuna lacrima che ti scivoli giù dal viso

e che dica:«Come  sei meravigliosa oggi pomeriggio.».