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sotto il sole ricordo e mi illumino di speranza

Come una nenia di parole,

l’instancabile pensiero  si dondola.

Come alberi che risorgono dalla terra,

tra le spirali di voci perse nell’inconscio.

Numeri  quantistici scritti su un foglio senza senso,

solo una mano che  cerca nell’infinito l’attracco

della vita.

Gole profonde tra rupi senza fine,

scricchiola solitaria l’anima del  tuono che non trova

la sua nuvola.

Odissee nei mari ghiacciati,

nell’oblò appannato dal freddo,

una pipa emana l’odore del tabacco,

in un  fumo perso in una landa desolata.

Silenzi…

Un panorama disteso su un lenzuolo bianco,

tra i cuscini di piccole colline,

il vagare negli occhi che cercano risposte,

una scacchiera gioca la sua parte,

un pedone cade sotto i colpi di una regina

inesorabile.

C’è una chiesa che si nasconde sotto la neve,

il suo manto puro,la riscalda, offuscandola alla vista

di perfidi inganni..

E’  solo un errore  che grida perdono,sotto le  spoglie

di una lacrima che scioglie la luce di un Angelo

avvolto nella nebbia,

quel dubbio che permane,

quella voglia di essere,

ma un colpo di vento gira la pagina,

perdendo il senso della vita,

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La stazione di Lagonegro ha tre occhi e un ombrello
e nessun tappeto rosso sopra o sotto il marciapiede

 

(Ho cercato ovunque una ragione per dire
- finiamola una buona volta con questo cuore -
perché ho dentro tutte le pietre e tutti i fiori, le colpe e tutti i canti.
Ma a che servono adesso che non ho un “dentro”
da svuotare o riempire?)

Racconta molto la Stazione di Lagonegro, confine di due menti
cambio di pensiero tra il sonnecchiante sei del mattino e
schifoso odore di caffè
ma non c’entrano i gerani, il macchinista, il freddo…

(Ti rubo un tempo nel tempo,
porto via qualche attimo per scansare la tristezza. Nulla più.)

Tutto quel grigiocadmio del cielo grava sui tetti come se volesse,
come se potesse violentare il mondo
o sono gli occhi lasciati sui divani volanti che vedono la parte bassa
dell’arcobaleno?
Non ci sono richiami nelle scritte sui muri o negli alberi dei “ti amo”
nati morti per arricchimento e constatazione

(Dimenticanza. Oh nume! lasciami pensare che sono ancora vivo
nel mio bell’inferno, seppur senza cavallo e dama nella torre.
Che sia una parola, menzogna o no, a darmi la speranza.)

La stazione di Lagonegro ha un ombrello e tre occhi
e mi spia.

lacrime di gioia
 bagnano gli
occhi del sorriso...
 
emozioni scucite
battito del cuore...
 
pelle di seta imperlata...
gocce di passione...
 
desiderio acceso da febbre
fremente,
 febbre d'amore...

nel lago d'oriente
in mezzo a tanta gente
abbracciati ed amanti
tra mille occhi curiosi...

... pioggia leggera
di un cielo sensale
che vuole fare
testimone all'amore...
 

Akim lava la luna nel mare,
la lava ma non la vuole asciugare,
la lava con acqua salata,
Akim lava la luna.

Poi disegna con il sale,
disegna gli occhi alla luna,
poi una bocca che porta fortuna
e ride, ride la luna di Akim.

Akim porta la luna lontano,
l'appende nel cielo d'Haiti,
perchè c'è una bambina che ha paura,
Akim le porta la luna.

Ora la bambina ha meno paura
e Akim è il poeta
che lava la luna,
ma non l'asciuga
quando la lava.

Akim ora va via
Akim ha le mani salate
e gocciola la sua luna
nel cielo di Haiti,
perchè Akim non asciuga
non asciuga mai la luna
dopo averla lavata nel mare.

 

Nell'aria c'è profumo di torta di mele che tra qualche anno sarà nostalgia.

 

su questa cima solitaria dove rifugio

mentre m'aggiusto la livrea nuova

se il dubbio scarnifica il senso

del volo che plano adesso

se il rimorso prosciuga

il sangue nelle vene

che sfama le ali

libranti il mio

volare

lucido

astro struggi

la cera che lega

le penne della mia

forza di provare sicché

io cada a velocità spaziale

per provare l'ultimo brivido

vitale nel precipitare che su questo

scoglio sicuro io non voglio più posare.