La foglia

Autunno delle stagioni. Obbediente vento fatale. Cade la foglia. Occhi chiusi, mozzo il fiato. Stringe fra i denti l’ultimo raggio di sole. Malincuore!

-Questa foglia non ha ancora pronte le valigie- rileva buono il fato, -devo,perciò, ordirle un’appendice-.

Corre subito dal verbo marcire e gli chiede di aspettare. Poi cerca un uomo che conosca le lacrime e lo fa passare.

E così, la foglia si ferma sulla spalla del passante.

-Apri pure gli occhi, non sei ancora a terra!-

La foglia si rende conto e poi ..

-Grazie,tu m’hai salvata!-

-Ecchilosà,foglia mia, eppoi, salvata da cosa?-

-Dalla morte!-

-Dalla morte? Mi investi di un potere che non ho. La morte si può solo incipriarla-

-E come?-

Il passante le declama un pezzo di Rimbaud:

-Già l’autunno! Ma perchè rimpiangere un eterno sole, se siamo impegnati alla ricerca della chiarezza divina, lontano da chi muore sulle stagioni-

-Bella cipria, belle parole!-

-Lo so, prendere o lasciare!-

-Le prendo ma tu lasciami cadere!-

Gli ultimi decimetri li fece ad occhi aperti. Terra!