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Solo una striscia

Alba sullo Stretto
Fra le dita scorre
l’acqua di un conteggio
ripetuto a memoria
-somma liquida
che disperde risultati
inutilizzabili-
(perché mai contare
ciò che presto
evapora)
 
solo quella,
quella striscia scarlatta
come ferita insanabile
fra cielo e mare
e cumuli grevi di nubi
rimane,
unica consolazione
alla fatica d’essere.
 
Un martedì nasce
che promette pioggia
e gelidi intervalli di sole.

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