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Duemila-duemiladiciassette

Quest'ultimo ventennio ha lasciato una bava
che gli hipster intrecciano nelle loro barbe.
Non è sadico il mio poetare ma
quest'hip-hop alla testa
da Nostro Signore comandato.
Quanti Berlusconi ancora
incontreremo da qui alla fine del cammino
e il Calippo tornerà
a violentare le nostre gole?
Intanto i preti ridono,
come hanno sempre fatto nei secoli
e la morte ha il volto di un asiatico disadattato.

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