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La vita e l'altro

Già stracolmi di una speranza piccola
utopiche distanze tra la vita e l’altro
ci troviamo in strada
e la strada racconta sempre le stesse bugie
di vita e autostoppisti, di chilometraggio arso
di buchi neri, pozzanghere, senzacasa
poi tutt’attorno l’altro,
come una mano callosa, grattugia, insidia
 
 
*
 
 
Forse stasera è successo qualcosa,
non so, forse è stato rintracciato un antico segreto
o forse  nulla
perché
c’è lui che cammina per la stanza con solo i calzini ai piedi,
e l’altra sdraiata, che fuma,
con i capelli sfatti, le labbra sformate dal rossetto che cola,
che sembrano (non so come dire)
non appartenere a nulla
essere come un marziano che piomba nell’oscurità del mondo
e si divide, rimanendo una cosa sola.

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