Rigate di prigioni

Sono piccolo di 2016 anni,
stoccato nelle antenne dalla paura,
le mie mani sfiorano il Tutto
in lontananza,
imperfette le mie mani,
rigate di prigioni,
modellano cose e persone,
cercano il fuoco nella poesia
come imbecilli.

.

È una musica strana
stanotte,
il rumore del niente abita le zone,
tutte le cose vanno avanti
programmate dal destino,
le mie mani cercheranno l'oro,
fino a trovarlo,
una mattina, ad aprile.