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Scritto da © ferdigiordano - Gio, 29/03/2012 - 13:14
Ci sono pieghe a tuo nome
sui govoni. Si appuntano
le rotule del vento mentre poggia
il tramonto sul guanto da lavoro.
Avvampa l'arancia e muore
viola, intorno spazio terso
così che vuota sembri l’aria
non le voci.
Senza dubbio alcuno
precipitiamo a un bacio.
Di colpo il tempo che non colsi
strappa l’ultimo stelo da quest’ora.
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