Ammissione

Si annidano
come polvere
aspettando il sentiero
all'ordine di vie lattee,
percorsi
da intaccare sui bordi di una stanza
tramite un filo
che conduce a nudità la pelle
senza essere
una pellicola sgranata
o cinepresa sparsa nella terra.


Trovano le suole
dei tanti corpi stesi
nelle faringi degli ulivi.


Sono spenti
come il sole nascosto dall'inverno.


Celano, coprono,
i capelli a una finesta
per non rifrangere
il tocco di un'ombra
che abnega la fame
nelle loro dita.


Il piatto in cui mangiano
è la loro stessa carne
o una vena nel legno (?)


La risposta al dramma
equivale a seppellire
tutte le impronte nel nulla.


La colpa, se non tua
è degli altri,


se è degli altri
non è mai stata tua.


È soltanto una questione di equilibrio.


Le mani di un cieco
sono giunte
verso il niente,


quando una ciotola
è il punto ovale
dove ha toccato il fondo.


Fra le loro orbite,
le uniche a vedere erano le sue.


Si alzò e rese grazie.


Mentre rimurginava:


" siamo noi ad averli abbattuti
  con un colpo di tosse. "