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Il Giorno della Rondine

Ti ha fabbricato la terra
con un impasto di grano e di pelle.
Sei cresciuta nel vento, lì hai vissuto
con lo stesso battito di quand’eri bambina.
 
Mi piace pensare
che hai raccolto bene
il mio sguardo
con un mestolo d’argilla
quando il giorno invecchia
come un libro sepolto
sotto un sasso.
 
La primavera si allontana
nella bocca di una formica.
Ma tu non invecchi mai,
nemmeno nel legno di una finestra.
 
La tua essenza
è l’addome in un albero,
 
il tuo corpo
ha una rondine in petto.

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