Scritto da © Nievdinessuno - Sab, 19/12/2015 - 00:48
Sinistro odore
tinto in pareti
spoglia dimora
differente a sbarre
appena carceri
son senza colore
e senza rumore.
Eppure catene
ai polsi cucite
come compagne
sono più libere
di qualcosa nel buio
che sposti la mente
al suo baricentro,
non più vetro
di una clessidra rotta
in una stanza morta
ma solo ossa
sulla pelle mossa,
qui priva di fame
come semenza
sbriciola....
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