Scritto da © Nievdinessuno - Sab, 16/04/2016 - 19:24
Non è la crepa a dare forma alla tela
ma impressioni del tempo
che legano a uno spago
gomitoli storti,
pendule ombre,
slacciate
sul cielo biancastro d’inverno.
Dove il mattino nascosto
oscilla e percuote
un muto passo
dissona sull’anima, rientra in distanze
tra la ruga e la fronte,
suture di sagome antiche, volti
appesi in ultimi
come resine
di vecchi legami
stanno.
ma impressioni del tempo
che legano a uno spago
gomitoli storti,
pendule ombre,
slacciate
sul cielo biancastro d’inverno.
Dove il mattino nascosto
oscilla e percuote
un muto passo
dissona sull’anima, rientra in distanze
tra la ruga e la fronte,
suture di sagome antiche, volti
appesi in ultimi
come resine
di vecchi legami
stanno.
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