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Scritto da © maria teresa morry - Sab, 16/06/2012 - 07:37
Rari momenti del pensiero
lento come testuggine
seppur cosa incompresa,
di colpo si schiara.
Sol per l’appiglio
vero picciuòlo di frutto,
l’intero sentire s’affaccia
nel volto suo nudo.
Esce subitaneo dal cuore
quanto greve lo riempiva
e quello rimanda i suoi colpi
rinchiuso in una grolla d’ottone.
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