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Dedicata a quel gran figone di Sylvia Plath: s'io fossi foco

Voli pindarici: tra il foco di s'io fossi
e le letture quotidiane
impostemi da me
 
Fra l'accidia e l'ignavia
che mi paiono nobili e il realistico
 
Altrove, tra rose di giardino
ne accarezzerei i petali, nell'attesa
che una volta fritti, vengano
imbustati
 
Venduti a folle
che non vi saprebbero cavalcare
o forse si
 
Tra acque di cui ascolto il sapore
greve, la strada
 
a schiena d'asino. Sulla quale
spartire ghiaccio e fiamme.
Senza risposte, anche probabilistiche.

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