Scritto da © Nero74 - Dom, 01/04/2012 - 18:22
Piccoli cieli navigano
in pozzanghere bagnate di nuvole.
Tra i colori timidi della primavera
si stempera il grigio dell’anima,
mentre piovono illusioni
sul mio arido prato di sogni.
Resta il vento
a carezzarne gli sparuti fiori…
... i più preziosi…
quelli mai raccolti.
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