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Le cose scrosciano dentro tempeste di suoni
le sirene diramano fetidi brividi
le luci della città si piegano alla resa
i tacchi rimbombano schiamazzi di storie

Lampioni soli nella notte
mondo di moscerini e falene.
Ogni piccolo sole
è un mondo a sé.
Racchiude un angolo di vita,
una danza frenetica

 ricordi quando pensammo di fermare il tempo

coi palmi delle mani aperte

e parole, parole, infinite parole

 

una teoria di parole<

Controluce, la figura sbiancava, in attesa di sentenza.
Il tepore di giugno a fasci di girasoli sul collo.
Croccava il cuore allo stare vicini, cantava.

Lavora il ferro ed il rame
lo zingaro di Toledo
e come lo lavora lui
nessuno al mondo.

E sono spade
e sono pugnali
di lame affilate

Lassù, tra bambole e merletti,
tra intessute tele e ciuffi di memoria,
chiuso in soffitta ho
le mie emozioni
che, tra sciami di ricordi,

Cristina.

C’erano curve una volta sotto i tuoi abiti, la morbidezza del seno, la sovrabbondanza dei fianchi, quel dondolarsi buffo, a metà tra seduzione e la sua pre