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Ora ti ho detto tutto. Parlami di te.
Ostinatamente voglio credere
che le parole allevino il dolore.
Riempiranno il vuoto di una vita
sin qui passata a non conoscersi.
Giocare a nascondino,
amarsi parlando del vicino.
Noia soffusa che aleggia come il fumo
dell’ultima Marlboro dopo l’amore.
Pizza e coca, gelato e caffè,
festival dell’ovvio e del consueto.
Tutto mangiato, digerito, vomitato.
Come dici? Non è così?
Forse è vero, ho smesso di fumare
e forse parlavo di un’altra.
Parlami di te.
 

Il giudice sui gradini
mangiava un gelato al limone
mentre il signore degli inganni
mescolava vino e liquore.

Sull'altare una donna piangeva
nel giorno mesto del suo matrimonio
mentre contrabbandavano favori
sulla pelle di quattro innocenti.

Ma il giudice non aveva potere
se non per quattro puttane e un
finto finanziere
e intanto il gelato colava
sulla pagina strappata
della costituzione.

 che ne sarà allora

di questa fanciulla dal lungo collo

e del panneggio della sua veste

le pieghe perfette nell'alternarsi di ombre e luci

 

 

e quelle candele

che avranno illuminato la scena

da un qualche altrove

 

 

e che ne sarà di me che la guardo

e ammiro la perfezione del gesto

- che ci sarà pur stato

 

[bisogna ricordarsi di morire]

 

 

Ogni notte come guardiano delle anime
scendo nel profondo del mio essere
e novello Caronte traghetto i miei pensieri
là dove mai avrebbero volato.
Babilonia eretta su macerie di anni frantumati dalla vita
mostra orgogliosa i suoi giardini pensili di piante carnivore.
Sodoma e Gomorra là accanto
si contendono gli ultimi lembi lacerati della mia anima.
Eppure sarebbero bastate un paio d’ali
per osservarmi com’ero e planare verso l’Eden.

Se solo avessi avuto un po’ di cera.

 

 la notte è terreno fertile 

per la semina dei dubbi 

dei quando e come e dove 

dei perché 

-oh sì, gli insensati perché- 

ulceranti 

come acido sulla pelle 

 

la notte è terreno fertile 

come no?, per la semina 

dell'insensatezza 

nel buio e col buio cresce 

a dismisura 

come una gramigna nera 

 

la notte è terreno fertile 

e il bue la ara con dovizia 

non tralascia nemmeno 

un centimetro di terra 

nemmeno un sogno tralascia 

- nemmeno un respiro

 

Turin Rive Gauche, 06-09-2009

“Facebook. Ezio ha fatto il quiz 'Quanto sopravviveresti ad un invasione di zombie?' e il risultato è: 80%. Sei il messia della sopravvivenza, l'unico zombie buono è lo zombie morto. Per sempre. Tu sai come fare. Tu sei la soluzione. Mentre gli altri sono intenti a... essere scomposti negli stomaci dei non morti, tu te la ridi e sorseggi sambuca con la mosca”.

Commento dell'utente del succitato network - Non bisogna stupirsi più di tanto. Il Picaro è più abile ad ammazzare uno zombie piuttosto che caricare la lavatrice, pulire alla perfezione un fornello o piantare un chiodo senza fare un danno nell’intonaco per un raggio di dieci centimetri. Un uomo d’azione, assolutamente un uomo d’azione. La normalità quotidiana e borghese è decisamente più indecifrabile e vischiosa di un branco di cadaveri che si muovono in maniera scomposta, ingenua e prevedibilissima. Non ci vuole niente a far saltare via teste in serie con scuri, motoseghe o fucili ad aria compressa. Certo il Picaro non ha lo charme e la forma atletica di Milla Jovovic in Resident Evil. Ma sterminare zombie è attività molto più routinaria e impiegatizia di quanto non sembri. Solo un po’ di accorgimenti e di attenzione e poi si lascia fare al protocollo ripetitivo appreso nel corso d’addestramento. Certo al Nostro è servito fare degli stage formativi nei campi del Fronte Popolare di Liberazione per la Palestina, negli anni Settanta, assieme al mitico Carlos. E poi, con grande senso di realismo e di adattamento storico,  acquistare la seconda cittadinanza, quella Usa, partecipando alle operazioni notturne non convenzionali dietro le linee irachene, con gli US Seals, nella prima guerra del Golfo, prima che iniziassero le formali operazioni militari. Ma fondamentalmente al Che di Sicilia è servita l’esperienza di terzino e mediano nella carriera calcistica svoltasi fra oratorio e liceo. Non lasciar respirare il più bravo portatore di palla avversario, non lasciarlo andare via se non dopo aver trattenuto brandelli della sua maglietta, grumi di pelle e sangue o gli stessi slip. Tutto cominciò sulla strada, il mitico cortile del baby boom, palazzoni da trecento famiglie, terroni e veneti immigrati, piccoli e scalmanati, ore e ore di calcio, nascondino e visite dal dottore con l’infermiera (l’unica epoca storica in cui, per decreto legge, anche le infermiere si spogliavano assieme ai malati).