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Fantastico il Girasole, nella Cruna del Ventre.

 
Fantastico il Girasole, nella Cruna del Ventre.
 
(Meteore di ghiaccio)
 
Sotto un cielo feroce
cerco stelle d'asporto
e carezze di luce,
sulle vele che ancora
sanno d'inferno,
nell'artiglio di parole
troppo nude e scarne,
scheletri viola
che tornati alla fonte,
in palmo di mano,
ringraziano delusi.
 
(incendiano l'aria)
 
Profezie stuprate
dall'indifferenza cosmica
scelgono giorni finti,
nel pagliaio delle scuse
intinte nell'inchiostro
d'uno sbiadito credo
che, negandolo,
l'amore uccide.
 
(di vita aliena)
 
Parlo col vento,
nell'attesa curiosa
d'una luna cremisi,
a tagliare la notte
e il collo dei sogni.
 
(da dimenticare)
 

 

A quest’ora dovrei essere fluido.

 
 
A quest’ora dovrei essere fluido
avere scalini agili fino all’aquila degli occhi
poi scoprirei la notte angusta.
 
Che sai notte della meraviglia?
 
Suoni che portano ombre al congedo dai corpi
il corvo della stanchezza annida nel riposo
passi strascicati dell’arroganza a concia dei cuoi
luci volute che intagliano zigomi passeggeri ma radi
ed infine un pensiero di salto parso sogno
che imbarazza i tetti.
 
Che sai notte dei balzi?
 
Dei risvegli ad ostacolo di sonnolenza
degli oltre miliardi di soffi dal petto all’unisono munti
delle perdite di coscienza delle morti temute dei soprassalti
dell’estro che prende alle statue
quando i piccioni esiliano nel buio?
 
Oh notte, che calze d’indifferenza
portano le tue lancette ai piedi fermi dell’ora!

The stone in Sardinian

The stones in Sardinia, are handwritten notes by the wind for the singing of the rising sun - for me, are the challenge to tell the charm…

di Odo Tinteri

a Cristo è stato negato il battesimo

a Cristo è stato negato il battesimo
credendo bastasse la vita a dargli un’anima
e un nome benedetto
qui tutto è cambiato
sconvolto
ed è come l’avessero avvertito
che è solo gloria accumulata
tutto è scomparso dalle sue mani
hanno lasciato solo le preghiere
per i morti che credono in castigo
Cristo non ha più avuto un’anima
in mezzo agli uomini
è un ricordo
resuscitato per natale o per scontarsi una pena
qui ci sono i bombardieri
la giovinezza ammucchiata in trincea
e l’odio animato
ci sono gli zampilli dorati del clero
e quei versi sacri e nascosti
qui c’è una rampicata alla violenza
Cristo è senza anima ed è morto nelle nostre mani
come fosse da lapidare
o il corpo della paura
ossidato in quella croce
Cristo è senza anima
una maschera
uno stendardo
un solido silenzio

Arte e Comunicazione

Razza mediterranea

Lirica di Vittorio Fioravanti

Siamo il seme disperso
frammenti d'una diaspora estesa
Siamo gli scampati oltre il muro
dell'orto franatoci intorno

Razza bastarda
fuggiamo da sempre
lungo i sentieri più incerti
delle patrie scelte soffrendo
sui biglietti d'un viaggio
ormai senza ritorno

Sopravviviamo
forti del dolce coraggio
d'una donna incontrata
quasi per caso
appena all'angolo di un'ora
della nostra vita
Sopravviviamo
forti anche dei figli
del nostro esilio

Razza testarda
ci cerchiamo con gli occhi
l'alito d'aglio
le stanche mani sporche
ripulite ogni sera
e quelle poche parole restate

Siamo un'Italia antica
copia sbiadita d'una fotografia
l'ombra del campanile
che attraversa a tentoni la piazza
lungo le stesse pietre
le foglie frementi sull'albero
di una strada di periferia
l'acqua rossa dell'unico fosso
Siamo in quel grido allo stadio
la stessa gente

Siamo un'Italia remota
l'eco di quel violento '45
Siamo i reduci dei due fronti
la rivincita d'una guerra persa
Qui siamo l'emigrazione
le rimesse e i risparmi
l'eco di quel grido allo stadio
un'immagine fatta e disfatta
d'arduo lavoro e di sacrifici
di scontri e nemici
Siamo un volto rassegnato
uno sguardo rivolto al buio
dell'integrazione

C'è una voglia in noi
crescente come la spuma
d'una calda mareggiata
morbida come il volo lento
d'un gabbiano steso nel vento
le ali aperte
sul fragore della risacca
C'è in noi violento
il rimpianto di quelle scogliere Leggi tutto »

I tre uomini in treno / 2

- Permettete? ...sono Romano Garibaldi! ...e questi è mio figlio José, che fa il calciatore di professione, e andiamo a Milano per un provino.

E diede la mano a tutti, anche a suo figlio. L’uomo in grigio, dapprima esitò, poi alla stretta di mano disse soltanto "Rossi", inventandolo sul momento. Il giovane s’era invece preparato ad ogni evenienza e aggiunse - come prescritto - "...piacere, Lombardo", tradendo l’accento siciliano nella sillaba finale.

L’uomo in grigio, che diceva di chiamarsi "Rossi", si tolse infine gli occhiali oscuri e aprì uno dei due quoridiani, offrendo ai presenti le sue pubblicazioni. Garibaldi prese una delle riviste ringraziando in anticipo, e il figlio afferrò l’altra che aveva in copertina le cosce nude d’una sconosciuta. Il giovane a destra invece neanche si mosse. Guardava fuori, ma nel riflesso del vetro del finestrino osservava l’immagine di quel tale. "Rossi", come gli era parso di udire. Leggi tutto »

Pensa a domani

Non tempo
   niente ora
           qualcosa poi
già morto forse.
                              Senza convinzione
né scelte
                           sempre meno noi dentro.
Terrorizzato
    un se
             uccide
                  ignora
triste mortificato sterile
di dare un troppo che non basta mai.

Attento
domani è anche non-è.

Tutto Passa, Lo So, Tutto Passa

Tutto passa, lo so, tutto passa:
ma dall'oggi alla resa dei conti
c'è un gran muro di pena e dolore.

Spero ancora in un nuovo viaggio:
quella bimba che piange in silenzio
troppo grande ha il buco nel cuore.

In silenzio serrando le labbra
scarto i giorni guardando al futuro
e m'invado d'angosciato sudore.

Sempre attendo che torni la gioia:
quel bambino che piange nel buio
troppo a lungo non ha avuto amore.

      loripanni

Cassetti

Cassetti dimenticati
esplodono di lettere
foto sbiadite biglietti
ricordi impolverati.
Una vita
in questo cassetto antico
l

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