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Scritto da © Lorenzo - Mer, 31/03/2010 - 19:52

.. radicata a pietre ..

Ginestra

Da Pianto dei poeti di alda merini

...è solo canto
canto rubato al vecchio del portone
rubato al remo del rematore
alla ruota dell'ultimo carro
o pianto di ginestra
dove fioriva l'amatore immoto.

Quella ginestra radicata a pietre
parete del muretto sulla murgia
nel vento di scirocco caldo e secco
seduti sulle chianche i giovinetti

a predisporre lì i loro sogni
guardandosi negli occhi cristallini
e carezzando guancia di velluto
di porpora d'aspetto temperato

mentre il tratturo scorre sotto il carro
portando seco il contadino immoto
quando il tramonto s'avvicenda al giorno

e lascia al buio i fiati degli amanti
rimessi al vento in aridi filari
nel disincanto d'anime intrecciate

Filosofia

Scritto da © francesco ballero - Mer, 31/03/2010 - 15:57

Margine di primavera

Qui presso un margine di primavera

non rifiorisce forse anche la gioia?

La luce tarda, il vento, i suoi profumi

con un ronzio lieve escono dal sonno

e le agre coltri di stelle e di zagare

regalano una gracile bellezza.

Ma gli occhi stanchi tornano agli inverni

e la memoria sgorga dalle notti;

per questa via riprendo la mia corsa

e da ogni curva erompono immutate

opache forme sperse nelle nebbie

in luoghi incerti che la mente sfronda.

Con ninnoli e trastulli intanto tu

intrecciando ghirlande d’aria stai

alla finestra, effimera crisalide,

ad attendere incanti dalle fate.

Poesia

Scritto da © Manuela Verbasi - Mer, 31/03/2010 - 15:21

Cose Così [all'infinito]

Con le mani

che ti prendo e affondo

in secchi d'acqua piovana,

irroro i polsi e inumidisco

le ossa fino al midollo.

Brividi,

costretti in corone di rovi,

confusi al verde e

al nero delle more,

muovono in farfalle.

Sono lenzuola, ancheggiano

in danza perpetua sul filo.

Ho il coraggio dell'amore dalla mia,

mi sussurra e

mi trasporta dentro te.

[all'infinito]

Manuela

Scritto da © Anonimo - Mer, 31/03/2010 - 11:33

Collidere - II

Chi ti parla è ovunque?

E, se lo ascolti, sei in ogni suo luogo?

Che pena correggere

la ciclica delle confluenze.

Disinstallo la pelvica

dal mio ventre:

aduno mani e labbra

sulle fusa di quest’altrove domenica

e dispaio.

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Scritto da © Anonimo - Mer, 31/03/2010 - 11:31

Collidere - I

Mi dicevi che non potevi fermare le braccia

al mio solo corpo

né un’ellittica ad un solo fuoco.

Avevo crampi di pancia

e la mente che straniava sulle cuccume.

Capivo il succo dal sale.

Smisi di colpo di raccogliere imperfezioni

nelle fasi a pinze di pelle.

Blog di
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Scritto da © Gianluca Zanella - Mer, 31/03/2010 - 10:35

Il dono più grande.

Tutta la vita in un attimo
tra una lacrima nei tuoi occhi traspare.

Emozioni di un giorno già distante,
già lontano ma ancora presente.

Il dono più grande è il presente
in quell'istante di gioia afferrato appena.

E' per ciò che io vivo e tu vivi
e ciò che tu ami in me s'appresta.

Uno sfioro, un sospiro, un bacio
nel tuo desiderio il mio destino si fonde.

In tale smania di arrestare quel tempo
che si ostina a non fermarsi mai.

Atlantis

Poesia
amore

Scritto da © Franca Figliolini - Mer, 31/03/2010 - 10:31

Trilogia del panico

Quando il buio

è ventre

di morti improbabili

di mie morti

corpo ridotto alla sua fisicità

carne e sangue e ossa

la voglia di piangere

è un nodo nel cervello

una lama le lacrime

che rotolano sul viso

E sono stanca

incapace di accettare

questo lento rovinare

verso il nulla

Chi sei chi sei e cosa

vuoi

quando stringi i denti

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Poesia

Renga

penso amore

quando mi passi ignara (io)

tra gli occhi

volano petali dal

mandorlo già sfiorito (l'altro)

_________

tramonto siedi

con lieve calda brezza ...

alle mie spalle

stretti gonfi bottoni

attendono il tempo ...

____________

la canizie è

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Tradito

“Continui a fumare come un turco. Chissà come hai fatto a resistere senza sigarette in mezzo alla boscaglia.”

E’ sempre lei, cristo santo. Non è cambiata, la voce bassa e decisa, il naso dritto in mezzo all’ovale puro, gli zigomi alti come quelli delle dive del cinema americano, e gli occhi, dio, me li sognavo tutte le notti questi occhi verdeazzurro, glauchi diceva il Professore quando gli mostravo la fotografia ciancicata che tengo ancora nel portafoglio.

Vorrei stringerla fino a levarle il fiato, ho pensato a questo momento per mesi mentre cacciavo tedeschi come da bambino cacciavo i fagiani con mio padre. E mi dicevo che lo facevo anche per lei, cristo, per darle la libertà e una casa e pane fresco tutti i giorni e un letto vero.

Ed è lei, è sempre lei, la mia Irene bella come le dive, ma non è più lei, e non è più mia.

“Paolo dice di andare a trovarlo, che vuole vederti, che ti perdona perché ti capisce”, sta dicendo.

E a me sale di nuovo in gola tutta la furia che credevo di aver sfogato spaccandogli il naso, a quel sant’uomo di Paolo. Al vigliacco che ha preferito nascondersi sotto la sottana della mia donna e poi non è riuscito a resistere, povero, e gli è venuto da scivolare anche dentro la mia donna, oh, scusa, mi dispiace, sai, ma eravamo così soli e spaventati e tu eri sparito in montagna e allora…

“Quello non capisce un beneamato”, ringhio. “Quello che avevo da dirgli gliel’ho detto, non ho altro da aggiungere. Io coi vigliacchi parlo solo così, le parole non servono.”

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