Scritto da © Wingdings - Mar, 23/02/2010 - 23:58
Popcorn e patatine
...
Non ti ho mai vista
come stasera
con quella luce diagonale
proiettata
da una macchina da presa
spenta.
Mi hai mostrato
la pellicola di un film
già visto
e io ho comprato
popcorn e patatine.
La vecchia cassiera
ha sempre avuto
due figli a carico
e il marito
ha sempre continuato
a giocare a tressette.
Ricordi
come si abbracciavano
le coppiette fresche,
mentre l'acqua pioveva
sulle vite boccaccesche,
come si chiudevano
di botto i portoni
all'accendersi d'una luce
alla finestra.
Ricordo
come s'alzava la terra
quando l'asfalto non esisteva
e mi chiudevi gli occhi
per nacondermi
al passaggio
del vento.
Ma la vecchia cassiera
ha sempre avuto
due figli a carico
e il marito
ha sempre continuato
a giocare a tressette.
Dal balcone
ti ho aspettata per anni,
con la stessa camicia,
con lo stesso maglione.
Sono cresciuto
tra vasi di geranio
e magliette di cotone.
E quando mi chiudesti gli occhi
per nascondermi al vento
ero già morto
da non so quanto tempo.
Spegniamo le luci
di questo cinema d'essai.
Sento ancora
qualcuno che ci applaude
mentre la cassiera
chiude il botteghino.
Tra non molto suo marito
scenderà da un urbano,
insieme se ne andranno
come stasera
con quella luce diagonale
proiettata
da una macchina da presa
spenta.
Mi hai mostrato
la pellicola di un film
già visto
e io ho comprato
popcorn e patatine.
La vecchia cassiera
ha sempre avuto
due figli a carico
e il marito
ha sempre continuato
a giocare a tressette.
Ricordi
come si abbracciavano
le coppiette fresche,
mentre l'acqua pioveva
sulle vite boccaccesche,
come si chiudevano
di botto i portoni
all'accendersi d'una luce
alla finestra.
Ricordo
come s'alzava la terra
quando l'asfalto non esisteva
e mi chiudevi gli occhi
per nacondermi
al passaggio
del vento.
Ma la vecchia cassiera
ha sempre avuto
due figli a carico
e il marito
ha sempre continuato
a giocare a tressette.
Dal balcone
ti ho aspettata per anni,
con la stessa camicia,
con lo stesso maglione.
Sono cresciuto
tra vasi di geranio
e magliette di cotone.
E quando mi chiudesti gli occhi
per nascondermi al vento
ero già morto
da non so quanto tempo.
Spegniamo le luci
di questo cinema d'essai.
Sento ancora
qualcuno che ci applaude
mentre la cassiera
chiude il botteghino.
Tra non molto suo marito
scenderà da un urbano,
insieme se ne andranno
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Scritto da © Anonimo - Mar, 23/02/2010 - 23:47
La domenica del lago
C’è già qualcosa che nasce a pelle del monte.
Furono altre zolle, e saranno di coscienza.
La confraternita delle piante si ravviva:
nessuna aveva ombre, e vanno folla al sole per la loro striminzita aurora;
ma il rumore del rotolamento era quello;
come quando rovescia il petto ampio una roccia
e coglie meraviglia di tenerezza ai lombrichi nuovi.
Erano il ventre della sassaia. La sua tenia angusta.
Non ce l’avrebbero fatta a sollevarla da sola,
la vita che si fa all’oscuro della chiara sorte trovata: animale e curva.
E nemmeno avremmo voluto fosse così.
C’è fretta ovunque e sottoterra i semi smagliano
la loro coperta. Sembra non manchi niente.
La neve scioglie il suo pensiero d’acqua e corre, inventa pozze di riposo:
non vedo muscoli perché qui non servono. I liquidi si liberano dalle trappole solide: lo fanno senza sforzo: perché non noi? Succederà una volta, una soltanto!, e non sapremo. Potesse essere qui, tra me e il mandorlo: il mandorlo gemma ancora. Avverrà così:
il rombo delle braccia lungo gli argini del corpo,
la loro frattura in miriadi di puntute scaglie
infisse dal pensiero stesso alla schiera delle costole
senza doverci essere a principio un fondo di dolore.
I suoi rostri balordi, del ghiaccio - dico - ma non solo: scivoli, ma di che ti lamenti? Non sente l’erba con la gola umida.
Va alterna, va per gaudio agli alpeggi.
C’è un’unica via: un uomo muove un’ombra, e sono io
che introito vita
da spendere in città.
Furono altre zolle, e saranno di coscienza.
La confraternita delle piante si ravviva:
nessuna aveva ombre, e vanno folla al sole per la loro striminzita aurora;
ma il rumore del rotolamento era quello;
come quando rovescia il petto ampio una roccia
e coglie meraviglia di tenerezza ai lombrichi nuovi.
Erano il ventre della sassaia. La sua tenia angusta.
Non ce l’avrebbero fatta a sollevarla da sola,
la vita che si fa all’oscuro della chiara sorte trovata: animale e curva.
E nemmeno avremmo voluto fosse così.
C’è fretta ovunque e sottoterra i semi smagliano
la loro coperta. Sembra non manchi niente.
La neve scioglie il suo pensiero d’acqua e corre, inventa pozze di riposo:
non vedo muscoli perché qui non servono. I liquidi si liberano dalle trappole solide: lo fanno senza sforzo: perché non noi? Succederà una volta, una soltanto!, e non sapremo. Potesse essere qui, tra me e il mandorlo: il mandorlo gemma ancora. Avverrà così:
il rombo delle braccia lungo gli argini del corpo,
la loro frattura in miriadi di puntute scaglie
infisse dal pensiero stesso alla schiera delle costole
senza doverci essere a principio un fondo di dolore.
I suoi rostri balordi, del ghiaccio - dico - ma non solo: scivoli, ma di che ti lamenti? Non sente l’erba con la gola umida.
Va alterna, va per gaudio agli alpeggi.
C’è un’unica via: un uomo muove un’ombra, e sono io
che introito vita
da spendere in città.
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Scritto da © Francesco Paolo - Mar, 23/02/2010 - 21:51
Non ci sei più
Incespico sul pensiero
al ricordarti persa
allo svanire del tuo sguardo
nei miei occhi
al dissolversi del tuo sangue
nelle mie vene.
Riporto l’anello del tuo cuore
alla luce del giorno
ed attendo la notte d’essere sveglio
a sognarti ad occhi aperti
e sino all’altra luce
se riuscirò a svegliarmi ancora!
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Scritto da © Rosario - Mar, 23/02/2010 - 15:44
*dalla rete*
Credere di amare
*dalla rete*
Fino a quando
io crederò di amare
e non saprò
se amare è come credo
se amare è come credo
continuerò ad amare
come credo io di amare
come credo io di amare
Se poi un giorno
imparerò ad amare
e scoprirò
che amare è come credo
allora crederò
di amare
e di sapere amare
Ma mai
saprò davvero amare
senza credere di amare
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Scritto da © Pietro Roversi - Mar, 23/02/2010 - 03:49
Filastrocca
La freccia scocca e il cielo
trema di soddisfazione a
vedersi così amato.
Il sapore fa un buffetto al palato,
il cucchiaino
(questa cartina di tornasole della
cultura, della buona educazione)
porta la pallina di gelato
alla bocca e ogni nervo ne è deliziato.
Me lo dicevo io che il corpo
è sacro e chi lo sciupa o lo
massacra un indiziato nel mio
processo digestivo personale
degli avanzi, dei nudi.
Meno male che ho fatto studi
scientifici e però ho letto romanzi:
sono giuria e sono imputato,
ma mai pubblico, il pubblico è un
piede in fallo, un fallo in area, un vicolo
cieco. Uno spreco. Ci sono due tipi di persone
che non amo, quelli che offendono
il mondo e quelli che ne sono offesi.
Li condannerei entrambi a portare dei pesi
fino a che non invecchino e siano
stanchi, allora darò loro un secondo
appello, un fardello più adeguato
all'età, al contrappasso concordato.
Tra un anno. Che chiasso eh, d'altronde
io anche la musica in cuffia, i sandaletti
infradito in città e le cravatte corte
sono alcuni dei miei piccoli odi domestici, allora
riteniamoci fortunati del secolo,
della sistemazione urbana e di tutte le amicizie
vere, da leggenda eppure storiche, diciamo
dimostrate ormai, aggiornate e fidate.
Le perizie le facciano gli altri, noi rimaniamo
abbracciati alla nostra madre terra,
affratellati dalla guerra che non combattiamo
ma che dico! non ricordiamo, non immaginiamo
nemmeno. Il mondo è pieno di meraviglie.
Se potessi vorrei delle figlie, una ventina.
Sarebbe una gioia immensa, a partire dal dar loro
dei nomi. Buoni, d'oro. Un coro, un'aria zecchina.
trema di soddisfazione a
vedersi così amato.
Il sapore fa un buffetto al palato,
il cucchiaino
(questa cartina di tornasole della
cultura, della buona educazione)
porta la pallina di gelato
alla bocca e ogni nervo ne è deliziato.
Me lo dicevo io che il corpo
è sacro e chi lo sciupa o lo
massacra un indiziato nel mio
processo digestivo personale
degli avanzi, dei nudi.
Meno male che ho fatto studi
scientifici e però ho letto romanzi:
sono giuria e sono imputato,
ma mai pubblico, il pubblico è un
piede in fallo, un fallo in area, un vicolo
cieco. Uno spreco. Ci sono due tipi di persone
che non amo, quelli che offendono
il mondo e quelli che ne sono offesi.
Li condannerei entrambi a portare dei pesi
fino a che non invecchino e siano
stanchi, allora darò loro un secondo
appello, un fardello più adeguato
all'età, al contrappasso concordato.
Tra un anno. Che chiasso eh, d'altronde
io anche la musica in cuffia, i sandaletti
infradito in città e le cravatte corte
sono alcuni dei miei piccoli odi domestici, allora
riteniamoci fortunati del secolo,
della sistemazione urbana e di tutte le amicizie
vere, da leggenda eppure storiche, diciamo
dimostrate ormai, aggiornate e fidate.
Le perizie le facciano gli altri, noi rimaniamo
abbracciati alla nostra madre terra,
affratellati dalla guerra che non combattiamo
ma che dico! non ricordiamo, non immaginiamo
nemmeno. Il mondo è pieno di meraviglie.
Se potessi vorrei delle figlie, una ventina.
Sarebbe una gioia immensa, a partire dal dar loro
dei nomi. Buoni, d'oro. Un coro, un'aria zecchina.
[15012010]
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Scritto da © Pietro Roversi - Mar, 23/02/2010 - 03:26
Informarsi
Mangiare i fiammiferi, mai:
masticarli semmai. Sfregarli,
ogni tanto, questo sì : questo
è maritarsi. Così
il fosforo freddo e spontaneo, lo zolfo
generoso e paziente. Dici niente.
Che trovata, eh! tradizionale.
Dal rosso al bianco al giallo.
I coniugi felici per poter leggere,
scoprire cose curiose e interessanti assieme;
gli altri invece intanto investigano
i modi misti, puntano l'amaro, una forma
o anche soltanto informarsi in
manuali da cucina, poniamo,
o libri la cui copertina attira,
e poi hanno una ricetta per tutto,
di ingredienti commestibili s'intende.
Che grande invenzione gli elementi
miscibili, le imprese di decorazione
d'interni (tende, carte da parati),
la collaborazione tra sposati!
masticarli semmai. Sfregarli,
ogni tanto, questo sì : questo
è maritarsi. Così
il fosforo freddo e spontaneo, lo zolfo
generoso e paziente. Dici niente.
Che trovata, eh! tradizionale.
Dal rosso al bianco al giallo.
I coniugi felici per poter leggere,
scoprire cose curiose e interessanti assieme;
gli altri invece intanto investigano
i modi misti, puntano l'amaro, una forma
o anche soltanto informarsi in
manuali da cucina, poniamo,
o libri la cui copertina attira,
e poi hanno una ricetta per tutto,
di ingredienti commestibili s'intende.
Che grande invenzione gli elementi
miscibili, le imprese di decorazione
d'interni (tende, carte da parati),
la collaborazione tra sposati!
[29012010]
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Scritto da © Manuela Verbasi - Mar, 23/02/2010 - 00:38
Viaggiatori 2
Riponimi fra gli spiccioli delle tue tasche piene di arcobaleni, gli orli piegati, le cuciture. Riempi le mie stanze di bottoni alle tue asole, e liquida ghiacciai dietro le iridi. Semina di fiori le distese aperte al verde, alle albe nitide, alle stagioni quiete. Arriccia il mare e le sue onde, raffina l'oro dei deserti, azzurra i cieli, i nostri. Portami sui tuoi silenzi, aprendo le tue porte alle parole care. Di trasparenze e suoni si caramella l'andare vischioso, mette ali bianche, s'alza in punta di piedi per baciarti ancora, e ancora, ancora, sulla bocca.
[Ti amo davvero.
Nessuno come te]
Manuela
Montserrat M.B.
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Scritto da © Alexis - Lun, 22/02/2010 - 22:27
Nella pioggia
Fluttuano le nubi
su di un cielo e di panna e latte.
Attraversano i mondi,
assaporandone i gusti...
...e li rivelano agli uomini
nella pioggia.
su di un cielo e di panna e latte.
Attraversano i mondi,
assaporandone i gusti...
...e li rivelano agli uomini
nella pioggia.
Alexis
26.10.2009
26.10.2009
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Scritto da © Rosario - Lun, 22/02/2010 - 15:40
La più grande paura
Non debbo distrarmi
dacché se m'estraggo
da me stesso e m'osservo
di quel me m'atterrisco
mi spaventa
quel me dentro me
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Scritto da © Bruno Amore - Lun, 22/02/2010 - 15:03
Platonicismo
mi sei venuta in sogno
stupendamente nuda
addormentata indifesa
ed io seduto accanto
rimirarti tutta
libero da timidi pudori
godermi la vista
accarezzarti con lo sguardo
dappertutto
ogni angolo di te rubare
al mio piacere
e molcere il pensiero
di possederti.
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